Pentru tot ce există un anotimp: Poate influența timpul anului perspectiva noastră asupra morții?

Recent vorbeam cu un cuplu al cărui fiu adult a murit în urmă cu două luni din cauza unei supradoze de droguri. Acești părinți l-au adorat și au știut că se confruntă cu provocări emoționale. Au făcut tot ce le-a stat în putință pentru a-l anunța că este iubit și au fost cu el în orice caz. Au încercat să-i ajute. El a fost înconjurat de o familie multi-generațională care a gândit lumea lui.

Pe măsură ce le-am procesat experiența și ei și-au împărtășit în mod deschis durerea, au spus ceva pe care în toți anii mei de terapeut nu l-am luat în considerare. Amândoi au recunoscut că, pe măsură ce ne apropiam de prag între vară și toamnă, experimentau un sentiment sporit de pierdere.

Au avut gândul: „Nimic nu ar trebui să se schimbe”, ca și cum ar fi vrut ca amintirile lor despre fiul lor să fie înghețate în timp. Asta are mult sens. Odată cu schimbarea sezonieră, pierderea a devenit mai palpabilă. Ultima dată când l-au văzut în viață, a fost începutul verii. Era de neconceput ca ei să se întristeze pe ceea ce mulți descriu ca fiind cel mai greu; cea a unui copil.

Pentru mulți, toamna este un moment care aduce cu sine întoarcerea la școală. Unii părinți care și-au pierdut un copil la orice vârstă sunt susceptibili să-și amintească fotografiile din prima zi de școală și să-și împacheteze felul de mâncare nouă. Pentru unii, este o reamintire a ciclurilor vieții, pe măsură ce frunzele se învârt din vârful ramurilor de copaci. Vânturile reci fac ecou frigului pe care l-ar putea simți atunci când se gândesc că această persoană nu mai este aici pentru a vedea și atinge. Oricât de mult ne-am dori, nu îl putem reanima mai mult decât putem lipi frunza pe copac.

Este o înțelepciune convențională că, în jurul sărbătorilor, zilelor de naștere și a aniversării morții unei persoane dragi, emoțiile se ridică. Observăm scaunul gol de la masă și ne imaginăm că este ocupat de acea persoană. Le auzim râsul în aer și ciudățenii care i-au făcut unici. Mirosim un parfum de parfum sau de colonie și ne uităm în jur pentru a vedea dacă sunt în spatele nostru. O melodie vine la radio și zâmbim amintindu-ne de faptul că au transmis-o cu un microfon dintr-o periuță de păr.

Pentru tot ceea ce există un sezon

Versetul biblic din Eclesiastul vorbește intens despre necesitatea de a fi conștient de schimbarea anotimpurilor.

„Pentru toate există un anotimp și un timp pentru fiecare scop sub cer: Un timp pentru a te naște și un timp pentru a muri; un timp pentru a planta, un timp pentru a culege ceea ce este plantat; Un timp de ucis și un timp de vindecare; un timp pentru a sparge și un timp pentru a construi; Un timp pentru a plânge și un timp pentru a râde; un timp de doliu și un timp de dans; Un timp pentru a arunca pietre și un timp pentru a aduna pietre împreună; Un timp pentru a îmbrățișa și un timp pentru a se abține de la îmbrățișare; Un timp de obținut și un timp de pierdut; un timp de păstrat și un timp de alungat; Un timp pentru a rupe și un timp pentru a coase; un timp pentru a păstra tăcerea și un timp pentru a vorbi; Un timp pentru a iubi și un timp pentru a ura; un timp de război și un timp de pace. ”

În tradiția evreiască, un an este marcat pentru un doliu concentrat. Nu înseamnă că oamenii încetează tristețea sau conștientizarea pierderii după aceea. La aniversarea morții în fiecare an, se aprinde o lumânare Yahrzeit și se recită rugăciunea numită Kaddish.

Durerea ne schimbă. Nu mai suntem aceiași oameni cu care am fost înainte de moarte. Modul în care am perceput viața s-a schimbat dramatic și nu putem reveni la funcționarea „normală”. Nu există nicio prescripție a durerii și nu „depășim”; pur și simplu continuăm cu el și creăm un nou normal. Într-o discuție recentă cu o colegă, ea a povestit că cineva pe care știa că a permis camerei unei persoane dragi să devină un altar, fără nimic neatins de când persoana a murit. Deși este de înțeles să vrei să trăiești ca și cum decedatul ar fi încă cu noi în trup, realitatea este că ei nu sunt. Pentru unii, schimbarea camerei ar însemna să recunoaștem că moartea a avut loc într-adevăr.

O observație din acei ani este că oamenii care au un fel de practică spirituală, dacă nu o orientare religioasă formală, par să se descurce mai bine decât cei care pretind că nu.

Într-un studiu din 2002 s-a stabilit: „Dacă rezultatele noastre ar fi reproduse, acest lucru ar arăta că absența credinței spirituale este un factor de risc pentru durerea întârziată sau complicată. S-a crezut că discuțiile sensibile dintre personalul de îngrijire paliativă și rudele înainte de moarte au un impact pozitiv asupra dolului ulterior. ”

Cum putem rezista la vânturile schimbării?

• Păstrați o apartenență a persoanei iubite ca un talisman. Mama a trei fiice a tăiat bucăți de țesături din cămăși hawaiene pe care le purta tatăl lor. Un muzician și-a legat o bucată de cămașă de noapte a mamei sale de tastatura chitarei sale. Când a murit mama mea, voluntarii din hospice au făcut urși de pluș din îmbrăcămintea ei și i-au dat sorei mele, o vecină care era fiică surogat, și mie.
• Plantează un copac în cinstea lor.
• Creați un fond de burse în numele lor.
• Angajați-vă în activități care le-au plăcut. Imaginează-le cu tine.
• Vorbește-le în mintea ta.
• Scrie-le scrisori.
• Răsfățați-vă cu mâncarea lor preferată. Tatăl tânărului despre care am vorbit mai devreme în articol iubea o anumită marcă de pizza congelată. Păstrează unele în congelator. Uneori se bucură de unul cu tinerii săi nepoți și vorbește despre cei plecați.
• Păstrați viața memoriei persoanei, împărtășind povești pline de umor sau înverșunate.
• Spune-le numele cu voce tare.
• Proiectați ritualuri de „schimbare de sezon” pentru a le onora.
• Recunoașteți că cu cât dragostea este mai profundă, cu atât durerea este mai profundă.